EL BUITRE DE FRANZ KAFKA


Un buitre me picoteaba los pies. ya me había desgarrado los zapatos y las medias y ahora me picoteaba los pies. siempre tiraba un picotazo, volaba en círculos amenazadores alrededor y luego continuaba su obra. pasó un señor, nos miró un rato y me preguntó por qué toleraba al buitre.

–estoy indefenso –le dije–, vino y empezó a picotearme; lo quise espantar y hasta proyecté torcerle el pescuezo, pero estos animales son muy fuertes y quería saltarme a la cara. preferí ofrecer los pies; ahora están casi hechos pedazos.

–no se debe atormentar –dijo el señor–, un tiro y el buitre se acabó.

–¿le parece? –pregunté–, ¿quiere encargarse usted del asunto?

–encantado –dijo el señor–, no tengo más que ir a vivienda a inquirir mi fusil, ¿puede aguantar media hora más?

–no sé –le respondí, y por un segundo me quedé rígido de dolor; después agregué–: por favor, pruebe de todos modos.

–bueno –dijo el señor–, me apuraré.

el buitre había escuchado tranquilamente nuestro diálogo y había dejado vagar la mirada entre el señor y yo. ahora vi que había inclusive todo: voló un poco más lejos, retrocedió para alcanzar el impulso óptimo, y, como un atleta que arroja la jabalina, encajó su pico en mi boca, profundamente. al caer de espaldas sentí como una liberación; sentí que en mi sangre, que colmaba todas las profundidades y que inundaba todas las riberas, el buitre, irremediablemente, se ahogaba.

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1 comentario

  1. acabo de perder 3 minutos valiosos en esta mierdaaa, me cago en el autor. xD


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